poesia

		Non sei che una croce Non sei che una croce Nessuno forse sa più perchè sei sepolto lassù nel camposanto sperduto sull'Alpe, soldato caduto. Nessuno sa più chi tu sia soldato di fanteria coperto di erbe e di terra, vestito del saio di guerra. l'elmetto sulle ventitré nessuno ricorda perché posata la vanga e il badile portando a tracolla il fucile salivi sull'Alpe,salivi cantavi e di piombo morivi ed altri morivano con te ed ora sei tutto di Dio. Il sole, la pioggia, l'oblio t'han tolto anche il nome d'un fronte non sei che una croce sul monte che dura nei turbini e tace custode di gloria e di pace. R.Perseni				Questa notte Questa notte fra Redipuglia e Oslavia, si riaccenderanno i fuochi sopra le alture dove tante volte la battaglia si spense nel sangue e sarà un fluttuare di ombre intorno ai bivacchi perchè all'estremità dell'oblio hanno freddo anche i morti Carlo Delcroix Poesia inviata da Maurizio Becherucci
						Il tempo Se il tempo diventa sereno il 10 faremo l'azione se il tempo diventa sereno...... Ed i soldati scrutarono le stelle e il firmamento, pesarono respirando il fremito del vento. Ma il 9 si vide splendere un cerchio intorno alla luna la luna era velata d'un velo nebuloso. I soldati e gli ufficiali che stavan da 30 giorni in attesa dell'azione si guardarono l'un l'altro si sarebbero baciati. All'alba del 10 pioveva 1916. Giulio Barni Poesia inviata da Caterina Giannini
		Sono una creatura Come questa pietra del S.Michele così fredda così dura così prosciugata così refrattaria così totalmente disanimata. Come questa pietra è il mio pianto che non si vede. La morte si sconta vivendo Giuseppe Ungaretti
						San Martino del Carso Di queste case non è rimasto che qualche brandello di muro. Di tanti che mi corrispondevano non è rimasto neppure tanto. Ma nel cuore nessuna croce manca. E' il mio cuore il paese più straziato Giuseppe Ungaretti
		Fratelli Di che reggimento siete fratelli? Parola tremante nella notte foglia appena nata Nell'aria spasimante involontaria rivolta dell'uomo presente alla sua fragilità Fratelli Giuseppe Ungaretti
						Veglia - Cima 4 - 23 dicembre 1915 Un'intera nottata buttato vicino ad un compagno massacrato con la bocca digrignata volta al plenilunio con la congestione delle sue mani penetrata nel mio silenzio ho scritto lettere piene d'amore. non sono mai stato tanto attaccato alla vita Giuseppe Ungaretti
		Pasubio Morto.Lacerato.Smembrato. Mamma,cosa ne dici? Il figlio ti hanno preso! Tu non lo vedrai mai più. Neppure il suo cadavere. Forse oggi riceverai una lettera: "Sono sano, sto bene". Poter piangere, gridare, urlare! Più non posso mandare giù tutto ciò, non ci riesco più! Più non posso stare qui seduto tranquillo! Tutto finisce. Tutto ha un limite. Lanciarsi con la testa contro questa roccia, fino a stramazzare al suolo, fino a perdere conoscenza. Robert Skorpil Dall'originale in lingua tedesca				Soldati Si sta come d'autunno sugli alberi le foglie Giuseppe Ungaretti.
		Dulce et Decorum est Bent double, like old beggars under sacks, Knock-kneed, coughing like hags, we cursed through sludge, Till on the haunting flares we turned our backs And towards our distant rest began to trudge. Men marched asleep. Many had lost their boots But limped on, blood-shod. All went lame; all blind; Drunk with fatigue; deaf even to the hoots Of tired, outstripped Five-Nines that dropped behind. GAS! GAS! Quick, boys! An ecstacy of fumbling, Fitting the clumsy helmets just in time; But someone still was yelling out and stumbling And flound'ring like a man in fire or lime ... Dim, through the misty panes and thick green light, As under a green sea, I saw him drowning. In all my dreams, before my helpless sight, He plunges at me, guttering, choking, drowning. If in some smothering dreams you too could pace Behind the wagon that we flung him in, And watch the white eyes writing in his face, His hanging face, like a devil's sick of sin; If you could hear, at every jolt, the blood Come gurgling from the froth-corrupted lungs, Obscene as cancer, bitter as the cud Of vile, incurable sores on innocent tongues, My friend, you would not tell with such high zest To children ardent for some desperate glory, The old Lie: Dulce et decorum est Pro patria mori. Wilfred Owen				Dulce et Decorum est Piegati in due, come vecchi straccioni, sacco in spalla, le ginocchia ricurve, tossendo come megere, imprecavamo nel fango, finché volgemmo le spalle all'ossessivo bagliore delle esplosioni e verso il nostro lontano riposo cominciammo ad arrancare. Gli uomini marciavano addormentati. Molti, persi gli stivali, procedevano claudicanti, calzati di sangue. Tutti finirono azzoppati; tutti orbi; ubriachi di stanchezza; sordi persino al sibilo di stanche granate che cadevano lontane indietro. Il GAS! IL GAS! Svelti ragazzi! - Come in estasi annasparono, infilandosi appena in tempo i goffi elmetti; ma ci fu uno che continuava a gridare e a inciampare dimenandosi come in mezzo alle fiamme o alla calce... Confusamente, attraverso l'oblò di vetro appannato e la densa luce verdastra come in un mare verde, lo vidi annegare. In tutti i miei sogni, davanti ai miei occhi smarriti, si tuffa verso di me, cola giù, soffoca, annega. Se in qualche orribile sogno anche tu potessi metterti al passo dietro il furgone in cui lo scaraventammo, e guardare i bianchi occhi contorcersi sul suo volto, il suo volto a penzoloni, come un demonio sazio di peccato; se solo potessi sentire il sangue, ad ogni sobbalzo, fuoriuscire gorgogliante dai polmoni guasti di bava, osceni come il cancro, amari come il rigurgito di disgustose, incurabili piaghe su lingue innocenti - amico mio, non ripeteresti con tanto compiaciuto fervore a fanciulli ansiosi di farsi raccontare gesta disperate, la vecchia Menzogna: Dulce et decorum est Pro patria mori. Wilfred Owen
		Viatico O ferito giù nel valloncello, tanto invocasti se tre compagni interi cadder per te che quasi più non eri, tra melma e sangue tronco senza gambe e il tuo lamento ancora, pietà di noi rimasti a rantolarci e non ha fine l'ora, affretta l'agonia, tu puoi finire e conforto ti sia nella demenza che non sa impazzire, mentre sosta il momento, il sonno sul cervello, lasciaci in silenzio Grazie, fratello. Clemente Rebora 1916 Poesia inviata da Caterina Giannini
						Ponte de Priula Ponte de Priula l'è un Piave streto I ferma chi che vien da Caporeto. Ponte de Priula l'è un Piave streto I copa chi che no gà 'l moscheto. Ponte de Priula l' è un Piave nero Tuta la grava l' è un simitero. Ponte de Priula l'è un Piave amaro I fusilai butai in un maro. Ponte de Priula l'è un Piave mosso el sangue italian l'ha fato rosso. Ponte de Priula Sora le porte i tac 'l cartel co su la morte. poesia di anonimo trovata al Museo della Grande Guerra di Rovereto (questo testo è anche considerato come canto della GG) Poesia inviata da Bruno Fanton
		Italia Sono un poeta un grido unanime sono un grumo di sogni Sono un frutto d'innumerevoli contrasti d'innesti maturato in una serra Ma il tuo popolo è portato dalla stessa terra che mi porta Italia E in questa uniforme di tuo soldato mi riposo come fosse la culla di mio padre Giuseppe Ungaretti Locvizza il 1° ottobre 1916 Poesia inviata da Caterina Giannini
						Principio di Novembre Oggi l'aria è chiara e fine e i monti son cupi e tersi, poveri anni persi in fantasie senza confine. Qui ogni pietra ha un contorno ogni fibra un colore, i rami tendono intorno una rigidità senza languore. Foglie gialle cadute per troppa secchezza, segnano l'asprezza di grandi arie mute. Il cielo è azzurro di profondità le cose son ferme e recise. Passò un respiro d'eternità in queste solitudini derise. Carlo Stuparich Novembre 1915 Poesia inviata da Caterina Giannini
		Canzonetta I soldati vanno alla guerra. Vanno come trasognati, e la notte li rinserra. La strada cammina, cammina come una misteriosa pellegrina, e sulle case addormentate tutte le stelle si sono affacciate. Ma i soldati sono quasi fanciulli, e si mettono a cantare la ninna nanna, per cullare una tristezza che non si vuole addormentare. Le stelle sono come gocce d'argento e le fa tremare il vento! E mentre dormono tutte le belle noi ce ne andiamo per la bianca strada a ritrovare un'altra fidanzata! Ed anche voi, dolcezza, dormite...... e del mio bene nulla sapete! Volevo parlare, una sera......... ma ogni detto fuggì dal mio cuore come dalla gabbia una capinera! E voi, bambini, fate la nanna e non fate disperare la mamma. Dormite col guanciale bianco sotto la testa, e intanto viaggia la tempesta! O fratello ! Prima di partire tante cose ti volevo dire..... Ma come foglie portate dal vento sono fuggite , e non me ne rammento! O mamma, voi sola non dormite, come una volta, quand'ero malato! E voi sola m'avete vegliato, e non mi potevo addormentare se voi non eravate al capezzale. Ma ero un fanciullo! Ora , mamma, state contenta! Sentite? il figlio vostro canta! Canta e cammina per la bianca strada per ritrovare la sua fidanzata.- (ma le mamme non possono dormire, e quella canzone le fa singhiozzare). Sulle case addormentate tutte le stelle sono tramontate. I soldati vanno a testa china e la strada cammina cammina. Ugo Betti Poesia inviata da Caterina Giannini
						Vanità D'improvviso è alto sulle macerie il limpido stupore dell'immensità L'uomo s'è curvato sull'acqua sorpresa dal sole e si rinviene un'ombra cullata e piano franta in riflessi insenati tremanti di cielo Giuseppe Ungaretti Vallone il 19 agosto 1917 Poesia inviata da Caterina Giannini
		A un compagno Se dovrai scrivere alla mia casa, Dio salvi mia madre e mio padre, la tua lettera sarà creduta mia e sarà benvenuta. Così la morte entrerà e il fratellino la festeggerà. Non dire alla povera mamma che io sia morto solo. Dille che il suo figliolo più grande, è morto con tanta carne cristiana intorno. Se dovrai scrivere alla mia casa, Dio salvi mia madre e mio padre, non vorranno sapere se sono morto da forte. Vorranno sapere se la morte sia scesa improvvisamente. Dì loro che la mia fronte è stata bruciata là dove mi baciavano, e che fu lieve il colpo, che mi parve fosse il bacio di tutte le sere. Dì loro che avevo goduto tanto prima di partire, che non c'era segreto sconosciuto che mi restasse a scoprire; che avevo bevuto, bevuto tanta acqua limpida, tanta, e che avevo mangiato con letizia, che andavo incontro al mio fato quasi a cogliere una primizia per addolcire il palato. Dì loro che c'era gran sole pel campo, e tanto grano che mi pareva il mio piano; che c'era tante cicale che cantavano; e a mezzo giorno pareva che noi stessimo a falciare, con gioia, gli uomini intorno. Dì loro che dopo la morte è passato un gran carro tutto quanto per me; che un uomo, alzando il mio forte petto, avea detto: Non c'è uomo più bello preso dalla morte. Che mi seppellirono con tanta tanta carne di madri in compagnia sotto un bosco d'ulivi che non intristiscono mai; che c'è vicina una via ove passano i vivi cantando con allegria. Se dovrai scrivere alla mia casa, Dio salvi mia madre e mio padre, la tua lettera sarà creduta mia e sarà benvenuta. Così la morte entrerà e il fratellino la festeggierà. Corrado Alvaro Poesia inviata da Caterina Giannini				Prima marcia alpina Uno per uno bastone alla mano e alla salita cantiamo se chiedi le reni rotte alla mina se chiedi il posto della gravina se chiedi il ginocchio piegato a salire se chiedi l'amore pronto a patire: son io l'alpino, rispondiamo e all'adunata corriamo Ma la montagna, alpino, è franata ma la tua tenda, alpino, è sparita; alpino, tutta l'acqua è seccata alpino, il vetrato gela le dita; ma la tua penna è folgorata ma la gran notte di nebbia è salita Uno per uno corda alla mano dove non si passa passiamo. E la balma di roccia ci ricoprirà e l'acqua di neve ci disseterà; la penna il fulmine domesticherà la nebbia il sole l'avvamperà quando l'alpino passerà. Uno per uno zaino alla mano e nei riposi ci contiamo Alpino, tu sei passato ma il compagno che manca è ferito la mitraglia l'ha arrivato dalla croda l'ha distaccato nella gola l'ha tranghiottito. Dove sei, compagno caro, al paese dovevi tornare; se qualcuno lo potrà rivedere gliene chiederà la tua mare. Ma non sei stato abbandonato ma ti veniamo a ritrovare. Sei il nostro ferito ti riprendiamo al paese ti riportiamo Tutti per uno, mano alla mano dove si muore discendiamo. Tutti per uno, mano alla mano dove si muore discendiamo. Ma il tuo compagno, alpino, è spirato al paese non può tornare; ma il suo lamento è dileguato non ti chiama più a ritrovare. Sulla coltrice del nevato resterà solo a riposare. Dove sei, compagno caro, se al paese non puoi tornare ma non sei stato abbandonato ma ti veniamo a ritrovare. Il viso bianco gli rasciughiamo il corpo stronco gli ricomponiamo. E' il nostro morto ce lo riprendiamo alla patria lo riportiamo. Uno per uno fucile alla mano e lo vendichiamo. Marzo, sopracroda. Ai miei soldati dell'Alpago e a ogni alpino. Piero Jahier Poesia inviata da Caterina Giannini
						Dichiarazione Altri morirà per la Storia d'Italia volentieri e forse qualcuno per risolvere in qualche modo la vita. Ma io per far compagnia a questo popolo digiuno che non sa perchè va a morire popolo che muore in guerra perchè"mi vuol bene" "per me" nei suoi sessanta uomini comandati siccome è il giorno che tocca morire. Altri morirà per le medaglie e per le ovazioni ma io per questo popolo illetterato che non prepara guerra perchè dimiseria ha campato la miseria che non fa guerre, ma semmai rivoluzioni. Altri morirà per la sua vita ma io per questo popolo che fa i suoi figlioli perchè sotto coperte non si conosce miseria popolo che accende il suo fuoco solo a mattina popolo che di osteria fa scuola popolo noin guidato, sublime materia. Altri morirà solo, ma io sempre accompagnato: eccomi, come davo alla ruota la mia spalla facchina e ora, invece, la vita Sotto ragazzi, se non si muore si riposerà allo spedale. Ma se si dovresse morire basterà un giorno di sole e tutta Italia ricomincerà a cantare. Pietro Jahier
		da Sul Monte San Marco Quello ch'ieri dormiva nella trincea presso a me, nello stesso cubicolo, fratellino di culla: non risponde,- ho chiamato!- non risponde più; non gli giunge il grido del mio cuore.....O, tu compagno, mi cerchi mi preghi, anche tu , mi chiami......, io non sento non rispondo più! Vann' Anto' Poesia inviata da Caterina Giannini
						Voce di vedetta morta C'è un corpo in poltiglia con crespe di faccia , affiorante sul lezzo dell'aria sbranata. Frode la terra. Forsennato non piango: Affar di chi può e del fango. Però se ritorni tu uomo, di guerra a chi ignora non dire; non dire la cosa, ove l'uomo e la vita s'intendono ancora. Ma afferra la donna una notte dopo un gorgo di baci, se tornare potrai; soffiale che nulla nel mondo redimerà cio ch'è perso di noi, i putrefatti di qui; stringile il cuore a strozzarla: e se t'ama, lo capirai nella vita più tardi, o giammai. Clemente Rebora Poesia inviata da Caterina Giannini
		Immagini di guerra Assisto la notte violentata L'aria è crivellata come una trina dalle schioppettate degli uomini ritratti nelle trincee come le lumache nel loro guscio. Mi pare che un affannato nugolo di scalpellini batta il lastricato di pietra di lava delle mie strade e io l'ascolti non vedendo in dormiveglia. Giuseppe Ungaretti Valloncello di Cima il 6 agosto 1916 Poesia inviata da Caterina Giannini
		Sul Kobilek Sul fianco biondo del Kobilek Vicino a Bavterca, Scoppian gli shrapnel a mazzi Sulla nostra testa. Le lor nuvolette di fumo Bianche, color di rosa, nere Ondeggiano nel nuovo cielo d'Italia Come deliziose bandiere. Nei boschi intorno di freschi nocciuoli La mitragliatrice canta, Le pallottole che sfiorano la nostra guancia Hanno il suono di un bacio lungo e fine che voli. Se non fosse il barbaro ondante fetore Di queste carogne nemiche, Si potrebbe in questa trincea che si spappola al sole Accender sigarette e pipe; E tranquillamente aspettare, Soldati gli uni agli altri più che fratelli, La morte; che forse non ci oserebbe toccare, Tanto siamo giovani e belli. Ardengo Soffici Poesia inviata da Caterina Giannini				Pellegrinaggio In agguato in questi budelli di macerie ore e ore ho strascicato la mia carcassa usata dal fango come una suola o come un seme di spinalba Ungaretti uomo di pena ti basta un'illusione per farti coraggio Un riflettore di là mette un mare nella nebbia. Giuseppe Ungaretti Valloncello dell'albero isolato il 16 agosto 1916 Poesia inviata da Caterina Giannini
		Ospedale da campo 026 Ozio dolce dell'ospedale! Si dorme a settimane intere; Il corpo che avevamo congedato Non sa credere ancora a questa felicità : vivere. Le bianche pareti della camera Son come parentesi quadre, Lo spirito vi si riposa Fra l'ardente furore della battaglia d'ieri E l'enigma fiorito che domani ricomincerà. Sosta chiara, crogiuolo di sensi multipli, Qui tutto converge in un'unità indicibile; Misteriosamente sento fluire un tempo d'oro Dove tutto è uguale : I boschi, le quote della vittoria, gli urli, il sole, il sangue dei morti, Io stesso, il mondo, E questi gialli limoni Che guardo amorosamente risplendere Sul mio nero comodino di ferro, vicino al guanciale Ardengo Soffici Poesia inviata da Caterina Giannini
		In Memoriam Private D. Sutherland Killed in Action in the German Trench, May 16, 1916, and the Others who Died. So you were David's father, And he was your only son, And the new-cut peats are rotting And the work is left undone, Because of an old man weeping, Just an old man in pain, For David, his son David, That will not come again. Oh, the letters he wrote you, And I can see them still, Not a word of the fighting But just the sheep on the hill And how you should get the crops in Ere the year got stormier, And the Bosches have got his body, And I was his officer. You were only David's father, But I had fifty sons When we went up in the evening Under the arch of the guns, And we came back at twilight - O God! - I heard them call To me for help and pity That could not help at all. Oh, never will I forget you, My men that trusted me, More my sons that your fathers' , For they could only see The little helpless babies And the young men in their pride. They could not see you dying, And hold you while you died. Happy and young and gallant, They saw their first-born go, But not the strong limbs broken And the beautiful men brought low, The piteous writhing bodies, They screamed, "Don't leave me, Sir," For they were only your fathers But I was your officer. Ewart Alan Mackintosh, Lieutenant, 4th March 1893/21st, November 1917				In Memoriam del Soldato D. Sutherland Ucciso in Azione nella Trincea Tedesca il 16 Maggio 1916, e degli Altri che Morirono Così voi eravate il padre di David, Ed egli era il vostro unico figlio, E le torbe tagliate di fresco vanno marcendo E il lavoro è lasciato incompiuto, A causa di un vecchio che piange, Semplicemente un vecchio in pena, Per David, suo figlio David, Che non tornerà più. Oh, le lettere che vi scriveva, Ed io posso tuttora vederle, Non una parola sul combattimento Ma soltanto le pecore sulla collina E come voi avreste dovuto raccogliere le messi Prima che l'anno si facesse più tempestoso, E i Crucchi hanno avuto il suo corpo, Ed io ero il suo ufficiale. Voi eravate soltanto il padre di David, Ma io avevo cinquanta figli Quando balzammo nella sera Sotto l'arco delle cannonate, E tornammo al crepuscolo - O Dio ! - Li sentivo implorare aiuto e pietà da me Che non potevo proprio soccorrerli. Oh, mai vi dimenticherò Miei uomini che in me avevate fiducia, Più figli miei che dei vostri padri, Perchè essi poterono veder e soltanto I bimbetti indifesi E i giovanotti nella loro fierezza. Essi non poterono vedervi morenti, E sostenervi mentre spiravate. Lieti e giovani e prodi, Essi videro andar via i loro primogeniti, Ma non le forti membra spezzate, Ed i bei ragazzi abbattuti, I miseri corpi che si contorcevano, Essi urlavano, "Non mi abbandoni, Signore." Perchè essi erano solo i vostri padri Ma io ero il vostro ufficiale. Ewart Alan Mackintosh, tenente, 4 marzo 1893 / 21 Novembre 1917
						Nei campi delle Fiandre Nei campi delle Fiandre fioriscono i papaveri tra le file di croci che indicano il nostro posto: e nel cielo volano le allodole, cantando ancora con coraggio, appena udite in terra tra le mani. Noi siamo i morti, pochi giorni fa vivevamo, sentivamo l'alba, vedevamo il tramonto brillare, amavamo ed eravamo amati, e ora giaciamo nei campi delle Fiandre. Continua la tua lotta con il nemico a te, con mani trremanti, passiamo la fiaccola. A te il compito di tenerla alta. Se non mantieni l'impegno con noi che moriamo noin dormiremo, anche se i papaveri fioriscono nei campi delle Fiandre. John McCrae, medico militare. 2 maggio 1915
		La sagra di Santa Gorizia E voliamo nel sole, anima mia! Facciamoci coraggio e, colla voce tremante della passione. cantiamo i fratelli di campo: quelli che vissero, quelli che morirono, quelli che fra la morte e la vita , sbiancano nei letti lontani, e in sogno delirano, credendosi ancora sul Carso e sull’lsonzo, sul Calvario e sul San Michele, nella mota rossa e nelle pietraie seminate di morti che guardano il cielo, sotto la pioggia, sotto la bora, mentre sventolano i ventagli delle mitragliatrici. Quanti mesi! Tutti i giorni si diceva: « Si va, si rompe la diga, si piglia la Città santa. Domani soneranno a distesa i cannoni per la sagra di Santa Gorizia! Giornate malinconiche di Val d’Isonzo Tutte le notti uragani, acqua a rovesci, acqua e vento su le trincee; e la povera fanteria, la santa fanteria, sguazzava nelle sue fosse, alzando il fucile perché non s’interrasse colle gambe nel pantano fino ai ginocchi, coi piedi gonfi e lividi, che sprofondano sempre più, come il demonio tirasse di sotterra gli uomini per le piante per sommergerli giù E senza pace sibili e schianti, rulli di fucileria, vampe di bombe, e la voce arrabbiata della mitragliatrice, la terribile raganella, che canta, mai sazia, nei temporali di fuoco. E nella chiama notturna, le notti di cambio, quante assenze! quanti amici che non rispondevano, che non sentivano più! Sottotenentini, ragazzi imberbi e gioviali, che la gente seria, la gente perbene, una vo1ta, chiamava bèceri quando rompevano i vetri e stracciavano le bandiere ai Consolati d’Austria, eran rimasti lassù, nel Vallone dell’Acqua, al Lenzuolo Bianco, alla Casa della Morte, col grido tra i denti, col cuore in mano; colpiti mentre correvano davanti al plotone d’assalto, come se si trattasse davvero di scherzare con l’eternità. E nel silenzio del campo sotto le tende grondanti, i superstiti dicevano di loro cose semplici e portentose, come ricordi di leggende lontane di fiabe casalinghe, sentite la sera d’inverno, accanto alla cara mamma: tutte piene di fate, di genii e di cavalieri, di cavalieri senza paura. E intanto su le teste passavano i grossi proiettili, che ansimano, che ruggono, che urlano come dannati, e cercano gli accampamenti perché non si possa mai riposare, Chi dette il segnale? Tutti i settori tacevano... ed ecco sonare lo stormo. Cominciarono le bombarde con abbai, con rugli con schianti. Sbucavano dappertutto coll’al su i torsi pesanti; traballavano in aria, e poi giù, strepidando, a divorar le trincee, e stritolare i sassi, a fondere i reticolati. Uomini e melma, ferri e pietre, tutto tritavano, urlando, tutto rimescolavano, sfragnendo e pestando, come dentro le madie gigantesche delle doline impastassero il pane della vittoria, per la fame del fante. E il fante aveva fame; fame di terra del Carso più buona della pagnotta, impastata di sangue, cotta dalle granate, benedetta dai fratelli caduti colla bocca avanti per baciarla morendo. Ma quando tutte le bocche dei cannoni cantarono, all’ora fissata, per completare la strage, l’ansia strinse ogni gola, e ognuno sentì tonfare dentro il suo cranio come sopra un timpano spaventoso, la romba. Traballava la terra come una casa di legno; il cielo pareva incrinarsi ogni tanto come cristallo; pareva si dovesse spezzare e precipitare a schegge celesti ogni tanto tra gli schianti egli strepiti. E su la prima linea nessuno più fiatava, sentendo il cuore ognuno battere, come gocce di sangue, i minuti terribili che misurano il tempo vicino all’assalto. E tutte le facce parevano in un’aureola, e tutti erano certi di vincere, tutti certi di rompere l’incanto, di varcare il Calvario e l’lsonzo, di celebrare domani la sagra serena di Santa Gorizia. ”Pronta Dodicesima! Divisione di bronzo, è l’ora! Brigata Casale, Brigata Pavia! Undicesimo, Dodicesimo, Ventisettesimo, Ventottesimo fanteria: attenti al segno, attenti al segno! Ancora tre minuti, due minuti, uno: “Alla baionetta” E tutte le baionette fioriscono sulle trincee. Tutta la selva di punte ondeggia, si muove, si butta sul monte, travolge gli Austriaci rigettandoli oltre le cime, scaraventandoli giù, a precipizio, dentro l’Isonzo “Sei nostra! Sei nostra!”. sembra gridare l’assalto. La Città è apparsa, apparsa a tutti nel piano, dalle vette raggiunte: e tende le braccia, e chiama, lì, prossima. tutta rivelata, nuda e pura nel sole di ferragosto, e libera! libera! sotto la cupola celeste del cielo d’Italia sotto le Giulie, l’ultime torri smaglianti della Patria. Vittorio Locchi

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